Quando a vida existia, viver era fácil, nem rápido nem devagar, mas sim tranquilo.
Nem o passo da queda era tão difícil, cair era apenas uma interrupção pra um novo caminho.
O silencio que antes era musica agora é estarrecedor, não completa mais nada só grita, grita e grita. Nenhuma cor nova só gritos abafados por pulmões carne e ossos.
Horas e mais horas assim e enfim uma existência totalmente desconhecida, onde cada hora lhe parecia um dia e cada passo lhe conduzia à um mar perverso de medo e nostalgia.
Aonde estaria o que ele tanto procurava?
Ao certo nem ele saberia responder, pois se quer sabia o que procurava;



/O livro que não tinha nome.