sexta-feira, 3 de janeiro de 2014

Inconsciente.


Um show de luzes, queimando, queimando. Mostre-me este universo. Estou a procura de algo que me faça querer perder tudo que conquistei. Então me diga que nada do que tenho vale a pena se eu não tiver amor. Diga a este sujeito que nada na vida vale a pena se ele não tiver amor. Mas espere, não vê estes olhos perdidos? Ele já tem uma musa, ele ama a escuridão e quando a noite cai ele pode girar, e girar e o mundo fica leve. Mas pela manhã o sol sempre vem destruindo toda magia de suas luzes e agora ele queima. Mostre a ele as luzes do dia, como elas brilham sem queimar. De a ele uma manhã florida e destrua seus dias cinzas. Ele está triste, mas ainda não sabe disso, ele sofre sem saber porquê. Dê a ele uma noite de sono e mostre como um sonho pode ser lindo. Dê a ele fogo, fogo e  mais fogo, e mostre o que se pode queimar. Ele é um sujeito que vive repleto de outro sujeito, sujeito este, feito nos moldes perfeitos da inconstância.  Talvez a psicanálise  dissesse que não ele não pode escrever como seu próprio inconsciente, mas se há dois "sujeitos", duas personalidades diferentes, se há trevas e luz, pode ele dentro de si, ser aquele que não é. Peça desculpas, é o que sempre lhe digo, por ser esse sujeito que como dom e vocação principal tem o desastre. Sempre se perguntando se haveria uma maneira de se esquecer de tudo, de ficar livre da angustia, mas todas as vezes concluindo que nada poderá o salvar disto. Há muito os dias tem sido tristes, nada parece verdadeiramente digno de um riso, e ele esta só, em silêncio, deixando com que as horas passem sobre ele. A preciosidade dos instantes morreu, e olhando a relação entre as pessoas não há nada além de hipocrisia. Estão todos tentando tirar, tentando achar, tentando filtrar, acalmar, achar um lugar, um aconchego para a dor que carregam no peito, buscando numa fração de segundo, o consolo de uma vida inteira.
Ele sabe de sua estupidez, mas numa guerra se matam homens para que outros homens vivam, e como consolo sabe que sua dor é a minha dor, e esquece-la seria como perder todo ar que me infla os pulmões de vida. Livra-te e livra-me desse tormento. Não deixe que a sombra seja meu único refúgio. Não me deixes definhar diante dos teus olhos. Queima-me vivo e sinta em minha carne a remissão dos pecados, mas queima-me, não deixe-me entrelaçado nos doces braços da solidão. Dê a mim um ultimo suspiro, um beijo velado pela luz do teu sorriso.

//Olivroquenaotinhanome;

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